.desalento

2011-06-12T17:25:00.000-07:00

- Você cheira a cigarros...
Foi então que respirei aliviado,
Ainda existia.

Você Você

2011-03-20T08:31:00.000-07:00

Você,
Que me deseja bom o dia
Que me acolhe o despertar
e me adoça o café

Você,
Que me sossega o fim do dia
Que me aquece a boca fria
E me alimenta de amor

Você,
Que me entristece quando parte
Me aflige a saudade
e me desmorona em solidão

Você,
Que ao lembrar-se do abandono
Quando torna, a cama orna
de brancura e paixão

Você,
Que tantas vezes se entristece
Quando da noite a lua desce
E a comida amanhece de tanto esperar

Você,
Que me toma para dança
Enquanto toda vizinhança
já se acomoda a sofrer

Você,
Que do espinho faz a flor
Que das entranhas cria amor
E da vida faz um sonho bom

Atonal Cotidiano

2010-09-15T07:20:00.000-07:00

Estava tudo programado. O horário do trêm, o ponto de encontro, o caminho até a exposição, os prováveis quadros que seriam vistos e talvez até os tópicos a serem discorridos desprenciosamente durante a tarde ensolarada de segunda-feira. Estava tudo programado e posto à mesa como um dia dos mais quaisquer.

Haviam se conhecido a pouco e ainda notava-se na fala o tom cauteloso de quem explora um território desconhecido e encantador, o cuidado de quem anda no escuro com os olhos bem abertos e curiosos. Seria um encontro comum para quem ainda está por se conhecer, mas as forças mitológicas do deus das travessuras e da trapaça, Loke, pareciam crescer em torno da tarde e conspirar contra o que lhes parecia tão cotidianamente conveniente. Seria um gozo ver algo tão simples se esvaindo por entre as alamedas dos desencontros.

Trocavam passos calmos e orientados quando o solo se desfez e da previsão fez-se ausência: Todas as portas se fechavam ruidosas em face dos dois desconhecidos, suas expectativas se desvaneciam como dentes de leão ao vento.

Mas em meio as gargalhadas de Loke deu-se o improvável: Esqueceram-se os dois das imposições divinas e riram ao léo, despreocupados já com o que haveriam de ser. Sem se darem conta, soavam atonais e unissonos sobre o concreto da cidade. Languidos formavam uma só massa de alegria e cumplicidade.

O deus, frustrado, proferia impróprerios e os transeuntes não entendiam de onde vinha toda a felicidade que os dois difundiam pelas ruas, em plena segunda-feira. Desdenhavam talvez por ainda terem os corações muito pequenos para compreender.

O mundo se fez novo e os desconhecidos optaram por serem inomeáveis. Já não importava o que eram. Descobriram um novo afeto no coração do caos e pela primeira vez depois de muito tempo, o globo giratório terrestre parecia girar corretamente dentro de sua órbita desorientada. As pilherias de um eram o abrigo do outro.

A noite finalmente repousou seus olhos no par e o luar resolveu reverenciar a graça mundana. Cantavam, caminhavam e careciam do toque um do outro, de mãos que se encontram e desencontram, de abraços que se cruzam e descruzam. Continuaram a caminhar e quando menos perceberam o dia havia acabado com a mesma rapidez que se formara. Se dirigiram então a lados opostos e deixaram suas sortes para o vir a ser que lhes aguardava, felizes.

Findos anos

2010-07-07T07:40:00.000-07:00

Tenho em mim a insasetez
De quem descobre a verdade,
E a perde...

Olho por entre as frestas
De minha janela garôa
E apenas sinto.
Sinto o peso da existência
Dos que já despertaram
Para muitas primaveras
E se recolheram
Para o branco inverno,

Vivi em fragmentos
Rapidamente
Como um estopim
Que se alastra
Pelas redes mundias
Envadindo madrugadas alheias
Sem pedir benção ou permissão,
E com experiências tantas
Que talvez tenha me perdido
E não mais me queira,

Ando com o senso
De quem bate à porta
Para deixar o lar...
Vivo um caos frenético
E me entrego aos anos
De quem já os deixou de contar...

Para uma menina...

2009-12-24T09:41:00.000-08:00

Porque você é uma menina com três gérberas e me acorda cantando melodias tão doces que até o sol desce do seu altar e afasta as nuvens para ouvi-la cantar. E aí ficamos os dois marcando tempo na cama até tarde do dia, sorrindo e mordendo o riso para fazer inveja à cidade e sua rotina garoa.

E porque você é uma menina com três gérberas e chorou no show de rock em cima dos meus ombros (literalmente!) e viu as pupilas do nosso herói brilharem ao te ver, como as minhas brilham quando você me chama de Bonito. E porque você, quando sonha que não te amo mais e te troco por outra, acaba ficando toda receosa do meu bem-querer e fica blasé até eu dizer nos seus ouvidos que te amo e fazer cócegas na sua barriga. E porque você usa aquele vestido azul de gola rulê que eu adoro e que te deixa com a ar mítico de menina-mulher. E porque você tem um semblante que é a materialização da paz e da leveza, com seu sorriso arco-íris e seu riso macio.

E porque você é uma menina com três gérberas e tem um andar feminino que faz com que os homens na rua caiam deslumbrados em desejo. Mas só eu sei que isso é pose sua e que em casa você vive esbarrando nos móveis quando está atrapalhada. E porque você não tem um ursinho chamado Nounouse, mas ganhou de natal um cachorrinho chamado Leonardo ( que em verdade deveria se chamar Gustavo, mas como esse é o nome de um nosso amigo muito petitico, achei por bem livrá-lo do risco!) que será seu confidente na minha ausência. Só não espere apoio integral quando brigarmos e você, muito revoltada e zangada, proferir impropérios a meu respeito, porque ele também é muito meu chapa.

E sendo você uma menina com três gérberas eu te perdôo por não ter prestado atenção quando em um show te cantei “bonita” do Tom, e você ficou toda confusa quando te olhei azedo do palco, achando que eu queria mais cerveja. E porque quando você fica triste e engole lágrimas secas, tenta fazer cara de apresentadora de tele-jornal, mas não consegue erguer o sorriso nem até a metade. E eu sei que quando você faz isso é para me poupar e não me preocupar, mas te peço que me tenha sempre que necessário como seu fiel escudeiro e me deixe compartilhar também as horas de pranto, quando ele lhe bater a dor.

E porque você é uma mocinha que ganhou gérberas três vezes esse mês, afinal de contas, as primeiras o gato comeu e as outras já morreram de velhinhas. E porque eu me acostumei a ser seu travesseiro e dormir em nó com você. Ah, se soubesse você a imensidão insuportável que se torna uma cama nas noites solitárias de ti. Até os cobertores se enternecem e, piedosos, tentam cobrir o vazio...Mas lhes falta o calor dos seus abraços.

E já que você é uma linda mulher com três gérberas e eu acabei de deixar seu apartamento de uma noite de sexta feira que repousei na memória e no coração, eu resolvi brincar de ser Vinícius de Moraes porque sei o quanto te agradam as histórias e melodias desse nosso compadre de cabeceira. Já parece que faz uma copa do mundo que desci o elevador do seu prédio depois de ter dormido tão pouco por passarmos a noite inteira nos amando e matracando. Aposto que o porteiro ainda deve estar tentando decifrar o sorriso de desbunde com que saí para a manhã de sábado. E eu te gosto tanto assim porque sei que fazemos bem um para o outro e você é a minha bonita, minha cantora vespertina, minha amiga querida, minha fazedora de delícias gastronômicas, minha roqueira very crazy, minha doce bossa, meu sambinha feliz, minha amante, minha companheira, minha implicante, minha consciência, e sobretudo, porque você é uma mulher incrível com três gérberas.

Amiga

2008-12-18T18:48:00.000-08:00

Amiga

-Mamãe, trarei uma amiga aqui em casa!
Dizia eu quando queria amar.

Mamãe e eu nos entediamos
Num silencio nebuloso,
Amiga e amante nunca foram de certo
Amores em comum...

A amizade era recebida em meu portão,
Levada até o quarto,
E de portas fechadas
Existia intensamente por debaixo de meus lençois!

A música flutuava e penetrava os sentidos,
Abafando todas as melodias desesperadas de amor...

Saíamos rubros de desejo...
Mal olhávamos o julgamento nos olhos,
Partíamos para a porta,
E nos despedíamos,
Assim...
Como bons amigos.

2008-12-17T12:12:00.000-08:00

Angústia

Ela vem de leve e
Vai levando o
Vazio velado

Lava o véu e
livras lágrimas
levadas ao léo

Só quero que deixe
Que seja cedo,
Silenciando o sentido,
Desfalecendo o falado...

De onde você vem?

2008-12-01T18:37:00.000-08:00

Certidão de Nascimento

Um buraco negro

Noturno,

Soturno,

Que me toma as entranhas

E me enche de falta...

Não penso o que sinto

E não sinto o que penso,

Sou abismo em lugar nenhum,

No mais inóspito do meu âmago...

Minha angústia é maçante,

E nada interessante...

Pequena a olhares desatentos,

Mas insuportavelmente minha...

Não me sinto impróprio,

Quando estou sem mim...

2008-07-16T21:29:00.000-07:00

Vida adulta

O absinto, eu já não sinto
A poesia, perdi,
larguei-a por descaso
assim mesmo, sem querer
a perdi por aí...ao acaso,
Não sei se por amar demais,
Ou se por me perder em tudo o que
não me sou...

Vou me deixando aos poucos,
deixando meu juízo,
deixando minhas vontades,
minhas notas e vísceras...
meu coração e minha vez...

Vou me transformando lentamente
No copo derramado,
Vou me transtornando exatamente
Ao que me foi desejado,
Vou me contornando cegamente
Num sorriso desbundado,
Vou me transbordando nulamente
Como um segundo desperdiçado,

Abandono meus sonhos todos,
E me ponho um fim, sem fim,
Feneço de um eterno vir a ser,
Que se fez, e já não é

Minha humanidade,
não interessa mais
ninguém,
que mal fiz eu a deus?
Não sabia que era apenas homem?

Agora tudo é pronto, e letal
Agora tudo é ponto, e final.

2008-03-31T17:44:00.000-07:00

De lírios à vidas breves

Estou atado a todas as minhas palavras,
Não sou nada além de palavras
Que vacilam e perdem significado,
Que não são nada além do que são,
Quando estão sós...

Não sou nada além de lágrimas,
Já que palavra eu já nãosou,
Navego por um mar que eu mesmo criei
Me afogo e me volto a vida,
Constantemente, num temporal
Onde o mar e o choro se fundem em um só lamento,
Um vai e vem descontínuo,
Uma melancolia mórbida e amarela,

Vejo-me preso a sorrisos dos quais ñ pertenço,
E me omito,
Omito todo o meu ser,
Recolho minhas lágrimas e distribuo sorrisos polidos,
Acredito nas minhas mentiras,
E me conforto na minha eterna falta...

Não sou mais nada,
E não me prendo a nada mais...
Sou o delírio de quem é vivo,
E existe.

2008-03-31T17:11:00.000-07:00

Saudade

O vazio que me habita,
É mais lúcido,
Um sonho que criei
Para brincar de ser feliz...

2008-02-24T08:52:00.000-08:00

Ser como é, amor

Deixa de lado o depois,
Se já foi um,
Agora somos dois,
Pra que umedecer os lábios com ilusões,
Se a nossa soma é cede pros corações?

É...
É o amor sorrindo para o dia que já se fez,
Se despedindo de tudo que se desfez,
De todo não ou talvez,
A vida fez-se, sim!

Só pertencemos a nós mesmos,
E o nosso desejo é uma canção,
Então larga esse medo, corrente,
Medo de dar certo é falta de querer,
Por que é tão triste viver,
Quando o amor,
Vira um eterno vir a ser.

2008-01-06T17:49:00.000-08:00

Transcendência dos Sentidos

Estava ela alí sentada no bistrô a mais de duas horas. Sozinha, acompanhada apenas pelo cigarro e o café. As marcas tênues da idade lhe marcavam o sorriso, mas os olhos pálidos ainda revelavam, profundos, a essência que lhe fora secretamente escondida com o decorrer dos anos, com o abandonar das inocências.

A inquietude lhe tomava a respiração, desregrada ela tragava o ar que cheirava a uma solidão medida, uma solidão que só se conquista com a aceitação de sua condição humana, sua eterna finitude. Quando isso havia lhe acontecido? Quando resolveu ela, abrir mão de sua liberdade? Quando foi que se aprisionou fora de si e legitimou a morte de suas fantasias? Quando optou por sua vida tão medida? O óbvio cotidiano lhe fugira das mão, quis deixar cair.

Sua vida lhe subia aos olhos junto com a fumaça do cigarro e seu coração pintava nostalgias preto e branco. Os tiros criminosos que lhe arrancaram a ingenuidade, as flechas desferidas em seu peito, os segundos que dividem uma vida em dois. Um tiro já lhe bastava; os outros foram o gozo sádico de quem tira o que não já não tem.

Tinham lhe tirado algo tão especial, tão seu, que ela já não sabia mais dar nome ao perdido. Com a alma nua, não sabia mais o que pensar do que fora feito de si mesma. Sua nudez de espírito lhe apavorava e confortava, era ambiguamente dolorosa e de uma vivacidade deliciosa.

Na borra de café no final da xícara, viu sua infância. Suas fugas lúdicas tão cheias de lirismo que sua condição adulta lhe havia tomado. Tudo carecia de um conformismo difuso, de uma aceitação do que talvez nem sempre lhe fosse cabível.

Repousou o queixo na mão direita, com o braço apoiado na mesa. Assistiu a rua resplandecer. Fechou os olhos. Ouviu o universo inteiro, dentro de uma caixinha de segundos, seus olhos oceânicos despertavam e; foi no vôo de uma pomba doente que seus lábios dilataram, e como borboletas que se espalham no erguer de um novo dia, seu sorriso se fez.

Pediu a conta ao garçom, pegou seu cachecol verde que estava ajeitado delicadamente na cadeira. Andou em direção à porta com a coragem e o choro soluçado de quem vem ao mundo... E partiu.

2007-12-09T21:12:00.000-08:00

Dubitativo. Com quem você anda? Como você dorme? Quando você chora? E como sorri? Será que você ama? Será que é de verdade? Quando fecha os olhos? Finge que é anjo? É feita de sonhos? Tem coração? É feita de desejos? Ou é toda razão? Quando treme a voz? Quando se apaixona? Quando vira angústia? Quando vira chuva? Será que me ouve? Será que me quer? Ou só brinca de amor? Sabe o que é dor? Será que é humana? De onde você vem? Onde está? Para onde vai? O que esconde? Foge? É real? É invenção? É filme? Ou é poesia?

Cheiro de nunca mais houve nada igual. O amor se fez, mas eu não estava lá.

2007-11-23T20:37:00.000-08:00

Fez-se o verso!

Poesia não é feita de felicidade ou tristeza,
poesia é feita de víceras e intensidades,
é feita por olhos que se espremem
e tentam segurar o último verbo...
por bocas que se calam durante o meio do verso,
e respirações que fazem frio na barriga, ao avesso.
o avesso do verso...é a veia do vento,
é andar entre verbos na penúltima linha,
tropeçar, e cair em nostalgia no último verso.

2007-10-18T15:56:00.000-07:00

Meu amor, amor

A falta já não me faz falta,

No mais profundo âmago

De algo que já não sei se é,

Nem o que é...

O ar tem cheiro de dor e solidão

Quando se é estranho a si mesmo,

E já não existem palavras e gestos,

Que exprimam o que você é.

Dói por que não é familiar,

Dói por que não é...

O estranhamento é poesia,

É angústia sem nome,

É ser no mundo,

É ser mundo,

Imundo,

Me inundo a alma,

De paixão e oceano,

Sou torrão de terra,

E continente...

Sozinho eu me encontro mais,

Na solidão encontro paz...

No violão:

Lágrimas em mí,

Chorinhos para ti,

É o fenecer do amor inacabável,

Aceitar a finitude das coisas,

É aceitar nossa própria finitude...

As luzes estroboscópicas da cidade

Não me dizem nada,

Ando sem nenhum sentido,

Sem ter tido...

Aceito minha sombra,

Quando vejo que “s´agabô”.

2007-08-23T17:40:00.000-07:00

Romano Pós- Moderno

Oh! Romano Pós- Moderno,
Veste carros e consome chips,
Acorda cedo,
Tem família, casa própria,
rotina...
Trabalha para atingir,
o inatingível sucesso
No mercado da vida
escolhe entre milhões de possibilidades
nunca deixa de escolher,
não escolher é fenecer...
Sua rotina é riso,
A solidão sua cova,

Oh! Romano Pós- Moderno...
Usa os mais caros ternos,
Se preenche de aparências
com palavras polidas
e sorrisos estagnados,
Rí do Eterno
filho da globalização,
é multi-étnico,
multi nacional,
multi funcional,
Mistura de Feng Shui com Fátima Bernardes
Amém ao Zen!

Oh! Romano Pós- Moderno,
Seu coração é tão grande...
ecletismo e pluralismo,
de tudo ama um pouco,
não discute, goza!

Oh! Romano Pós- Moderno,
suas vísceras são engrenagem,
o coração é de plástico,
cria a arte do cotidiano,
a anti-arte da arte
o anti-cotidiano é cancêr,
e o cancêr é arte,
faz arte na rua,
e rua na arte...

Oh! Romano Pós- Moderno,
Feito de falsos sorrisos sinceros,
segue a risca o manual,
Vive de cabrestos e conquistas,
Num turbilhão de informações...

Oh! Romano Pós- Moderno,
A vida é feita de sonhos e ironia,
num fio de melancolia
no final da poesia...
A vida é feita de sonhos e ironia,
num fio de melancolia
no final da poesia...

2007-02-01T18:07:00.000-08:00

As Meninas do Jardim

As meninas do jardim,
Não gostam de mim,
Colhem suas flores, insinuantes,
Sorrisos nus avermelhados,
Riem ao léu...

Eu que só de longe as vejo,
Não sei o que pensar,
quando de repente
perco-me
entre um ou outro passo de dança,
Ve-las sorrir é cair de amor
Pela vida... doente,

Bárbara, Carolina e Beatriz,
Luiza, Mariana e Jasmins,
Lindas são as meninas do jardim,
Rosas, Margaridas e Acácias,
Laçam olhares,
E flutuam descalças,
Com vestidinhos carinhosos,
Tranças no cabelo
e cestas cheias de querer...

Damas da noite e Querubins,
Todas minhas meninas,
no jardim...
Cheiro de orvalho e terra molhada,
de um nunca houve nada igual,
Lavam minhas lágrimas,
e me secam a solidão...

de dia amantes,
em tarde ser completo,
um ano...e te ser dor, solidão

me encho de sentido
quando já me tinha perdido
de qualquer canção
que encha o meu coração...

Vem mocinha,
dança comigo!
me dá sua mão...

Vem amor,
vamos encontrar
qualquer substância
que venha do coração,

Vem meu bem,
embriaguemo-nos
de beijos e amor,

Vem querida,
Por que vida boa,
é vida vivida,

Vem andar comigo,
e dar uma agradável volta
pela vida um do outro...

Me protejo do temporal,
Fiz uma canção só para você,
Meu bem, não acorde menor,
Não acorde triste de tempo e sol...

Colho minhas flores com os olhos,
E mato minha cede com a alma...

Mas as meninas do Jardim,
não gostam de mim,
não gostam de mim...não gostam.

2006-12-06T07:12:00.000-08:00

Bossinha carente, de saudosa!

Ah, mas como as amo!
gosto de quando me desviam o olhar,
de quando arrumam o cabelo,
gosto de quando me amam,
ou me escarram o desdesejo,

Ah...
Gosto dos seios pequenos, dos grandes,
dos sorrisos sinceros,
dos recolhidos também,
gosto do gosto do desejo, do tejo

Ah, o meu senso se despede...
amo as namoradas,
as do metrô,
e as que dançam pela avenida,
as das capas das revistas,
as que me tocam a pele,

Ah,
O gosto das que sambam por entre as ruas,
sem sentido, sem ter tido, nenhum sentido...
feitas para existirem, e virarem sonho...
Gosto das que foram minhas,
e das que ainda não,

Gosto do cólo,
das mãos no meu cabelo,
das coxas e do sexo desvairado,
das mãos que se mapeiam,

Gosto dos sonos abraçados,
e dos lençois que já não são beijados...

Mas o que me encontra de amor,
é a nostalgia do vivido,
do não vivido,
de nunca mais...as esquecer!

2006-10-16T12:45:00.000-07:00

Samba de Quarta

Esse seu ar sereno,
E tuas palavras meigas,
Essa sua voz pelúcia,
E tua melodia de sambista,

Os versos são tão meus,
Mas é da tua boca que brotam,
Num jogo embriagado,
De onde você acaba em mim,

Os olhos claros,
Claro, desde os olhos,
Com esse peito sem coração,
Um já quase não humano,

Essa tua tristeza que me rasga,
Esse teu riso que me ofusca,
Poesia sem querer,
De tanto querer...

E enquanto a outra,
Me deixa só sozinho,
Fala com o outro,
Ama o outro...

Me mareja o olhar,
E me faz escutar solidão,
Você me pega na mão
E mostra a tua canção...

Quero um olhar,
Um abraço, um beijo...
Quero a mão e o braço inteiro,
Meu bem é querer...

Me dê mais um minuto,
mais uma rima de dor,
mais uma nota,
mais uma chance de amor,

ah, se eu fosse Chico,
Não seria Vinícius,
Se soubesse rimar,
Não seria sofrido,

Mas como não sou
Nem Chico nem Vinícius,
Embebedo meu samba,
Entorpeço meus passos pela avenida,

Amante garoa,
Amante sozinho, inho, inhozinho...
Feito bossa nova e distorção,
Embalando a solidão de coração,

Me tomo de paixão
De não sei o que,
Por nada de mais,
Danço sozinho sem razão...

E fim!

2006-10-01T14:36:00.000-07:00

Ode aos desiludidos do amor

Ah, meu amor...
Hoje o dia será frio!
A metereologista disse
Que choverão suicidas dos edifícios!
Seus pousos serão breves,
As bolsas de valores quebraram,
Os corações faliram...

Aos que ficam,
Restam secas lágrimas,
De vazio e indiferença,
Não souberam amar...

Mas não chore, meu amor,
Hoje é dia de natal,
Ceias gordas acalentam,
Nosso desespero,

Os chefes de família,
Desferem tiros contra o peito,
Se encerraram as luzes
E se acenderam os vagalumes...

Ah meu amor, vão ficando
Os desencontrados de amor,
Vão morrendo os desiludidos...

E essa garoa fina,
Que me deixa tão menor,
Desfaz qualquer sol de verão,
E me enche de nuvens o coração,

Mas meu amor, não se preocupe
Os anos hão de passar,
E as crianças vão brincar na chuva de verão,
Os jovens buscarão seu amor,
Os homens encontrarão sua coerência inerte...

De Mim, pouco resta..
Nada mais me resta...
Um pouco do que não foi,
Nostalgia do não mais,

Num poema simples de tristinho,
Me esqueço um pouco de mim,
E cheio de seda e conformismo,
(mentira)
aceito o pouco gosto de amor,
minha vida tem o tempo de um cigarro,
de um câncer mal aceito,
de inexatas vontades...

Mas não se desespere, meu amor
Poesia besta é feita para nada,
Por nada...
E hoje o dia será frio,
O sol não há de arder,
Choverão desiludidos dos parapeitos,
E não há previsão para se amar,
Onde o amor se perdeu de si mesmo,
Obra de arte sem finalidade,
Tão pobre de criador,
E tão triste de entendimento...

2006-09-19T18:37:00.000-07:00

do ente

Ser é só,
É ser só,
Só é ser,
Por si só,
Só por si,
Si por nada,

Nada se é,
Quando se é só,
Comboio e aliteração,
Só se é solidão.

Ser doente,
Dormente,
Do ente.

2006-08-23T13:56:00.000-07:00

Alegoria da angústia urbana sem expectativa de entendimentos

“...They call it stormy Moday, but Tuesday's just as bad

They call it stormy Moday, but Tuesday's just as bad

Wednesday's worse, and Thursday's also sad...”

( call it stormy Monday, T-Bone Walker)

Minha autopiedade me sufoca e vai esquartejando geometricamente meu corpo, e minha alma. Me tenho nulo, um não vontades, um não sonhar. Só sinto pena, tão minha. A angústia e a melancolia já quase não são, delicados fios que me passam, mas quase imperceptíveis em meio a minha solidão de alma. De minha vida, tempestade, só espero que a morte me carregue, que me leve de uma vez para o mais turvo inferno onde eu possa ser algo de mais. Do contrário, serei apenas mais algo de nada, e minha consciência se libertará, uma pluma que se perde vagarosa no abismo, se dissipa ao sopro.
Minha história se divide em doze entediantes compassos, o blues e a lama, a lama e a alma:

I´ve been walking so lonely,
I´ve been walking so sad,
Oh lord, you let me down,
Don´t you know that i´m just a man?

Aceito-me como sou, e pago meu preço. A normalidade é a doença do coração. Me sôo tão coerente, carente de entendimentos, humanamente atonal. Liberto-me das ciências, da metafísica, das análises (re-leituras prepotentes e pragmáticas que tão certas de suas medíocres verdades, acabam por aniquilar a arte e a singularidade da vida), me tenho por si só.
Olho para o relógio e são duas horas da manhã, estou milimetricamente entre o cair da noite, e a alvorada. Vou até a janela, mas antes me despeço da última gota de whisky (gosto dele todo, amargo e puro! Não gosto de gelo). Na janela termino de tragar o cigarro, sopro meu câncer por entre o ar garoado da noite. Desfaço-me do cigarro e olho a lua, tão minha, tão sua. Dos poetas é que já não é. Todos morreram, anestesiados pelo homem, morreram de esquecidos.
Não tardará a baterem em minha porta, de certo me levarão daqui, para algum lugar distante e confortável onde julgam ser melhor para mim, me calaram a opinião, toda a vida. Já não me importo, só quero ser só. Um sentimento amarelo me percorre, de supetão, e sinto um nó nas vísceras, minha boca se enche de mágoas e ânsia, regurgito até as tripas. Poderia ter sido o álcool, mas não foi. Grotesco, nojento, grotesco, humano. Limpo os lábios e cuspo o orgulho na sarjeta.
Fios dourados me anavalham e sou inteiro, encontro em mim as maiores felicidades, razões e amores. Minha consciência é estupidamente absurda, sou o ser mais coerente existente no minuto, não pertenço a tempo ou espaço. Sou eterno, mais do que nunca, me torno idéias, lirismo, notas e melodias. Mas os corações ainda são pequenos demais para entender.
UM, DOIS, TRÊS toques progressivos. Três estrondos me agridem, insuportavelmente longos. À porta, vieram me buscar...
Um, Dois, Três homens, uniformizados e irreconhecíveis. Não! Não gosto que me tomem pelo braço... Mas não reajo nem demonstro sentimento algum, minha indiferença é passional. Que me levem, aos véus celestes ou o turvo inferno.
Meu coração aperta, me falta ar, me deixo...Só.
Um, dois, três...Versos. Meus, só meus.

Junto comigo nasce minha contradição,
Vida vivida, não de triste, nem de feliz,
Mas minha, tão minha...

2006-07-10T21:05:00.000-07:00

Vontade

Risadas pequeninas e desinteressadas,
Tão sutis e desajeitadas,
Feitas de lábios de mel
e corações de eternidade,

Algo longe do divino,
Longe da morte,
Vida desinteressadamente fascinante,
Plena em todas as cores,

Memórias completas,
Cheias de dor e amor,
De dor, que ensina,
E de amor...que cura

Uma vitrola empoeirada,
Experiente, precisa...
Que turva qualquer olhar,
Morde qualquer sorriso,
Triste não,
É puro lirismo...

Sorrisinho sonso, comprometido
Cúmplice do maior dos interesses,
Explicitamente bajulador,
Feito de coisas poucas,
Dessas das mais bestas,
amor amado,
Que se aceita e se recebe,
Doce suspensão,
Que alivia a razão,

Doença humana,
A mais humana de todas.

E é isso que eu quero,
Disso que quero viver,
E é disso que quero morrer.

2006-06-02T19:36:00.000-07:00

Ela, O trem das onze

Chega uma hora em que as coisas que te sustentam a alma não são mais eficientes, o cansaço te toma toda a respiração. Não sobram grandes tristezas, nem alegrias. Sua existência é simplesmente inerte, uniforme.

As despedidas são indiferentes, sinônimos de tempo que já se fez, e que já não pode ser mais nada além disso, não é de mais ninguém. Dormir na grama agora é sujo, e o céu já não brinca com suas nuvens, todas as formas nas quais extraímos signos.
Os sorrisos perderam o encanto, os lábios não se conversam, nem os toques se conquistam. Esses tempos são feitos de dores e incoerências, verdades indecentes, e pudores mascarados.

A sinceridade foi deixada para o coração, que já não bate mais. O amparo é sonho não sonhado, que desatina no minuto e não dura o tempo que merece. A poesia perde suas formas e malícias, vira ignorância intelectualizada, tão longe do amor, ríspida. As palavras assustam e as sensações ofuscam. Sinto falta do luar, do calor...de onde ir, nesse breu vou sem rumo. Mas já perdemos a noção da hora, e agora a profundidade devora.

Devo horas e honras, mal- tratos e beijos, abraços e escarros. Sou escravo de minha própria condição, sou homem em contradição.Esse desespero medido e melancólico, essa falta de amor, esse desprezo. Como posso me ver longe de qualquer angústia? Como posso eu acreditar no que já não tenho? Como podem os poetas significarem a ausência?

O trem passa, preto e branco, saudades.
A noite se vai...o dia não chega,
O sopro ecoa e passa despercebido,
Amanheço todos os meus dias,
nem todos são meus...
se foram, e marrentos marcaram,
marcaram um coração vazio,
e tão cheio de solidão.

02/06/06 23:34hs

2006-04-27T18:07:00.000-07:00

Metodologia da análise existêncial da essência

Ombros pesados,
sofrida angústia que me toma,
de um nada meu,
nada que não se passe por lógicas caóticas...
Um nada seu,
que me deixa vazio e descrente,
homem angústia...indecente!

Ando meio tristinho,
ando meio vazio,
ando como se não fosse
nada de mim...

A beleza de minhas memórias,
tão incertas...
deixo-as todas às minhas palavras.
Que as levem de mim,
e façam bom proveito!
Pois não servem de nada...

Quero sexo, amor, êxtase!
E não me venham com falsas demagogias,
ou com lógicas científicas...

Quero o sublime, existência,
Amor desmedido e desregrado...
Beijos, pele, olhares e fluidos!

De que me adiantam os sentidos,
se não posso usá-los conjuntos?
de que basta a existência,
se não há procura?

Quero todas as drogas,
numa só inspiração,
ser por si só...
Já que vivemos em tempos...
de homens partidos!

O tempo se passa,
batimento tão desproporcional,
o ignoro...não existe,
sou carcaça...sua lenda,
Medusa!

Para as vaidades digo adeus,
para a cultura, nunca mais,
e para a sociedade...
para a sociedade mostro a genitália...

Sou minha própria regra,
minha única verdade privatizada,
E que tomem minha lógica por revolta,
(revolta é o que não é comum)

Do meu corpo,
só espero sustento para a mente,
e no meu coração...
confio o pulsar, a incerteza e o amor...
Amor esse que me humaniza...
e que me enche de vida!
Me enche de história...
E me traz consciência...

2006-04-19T11:49:00.000-07:00

Olhar desbotado de uma criança adulta

Vivo meus dias de nostalgia cinza,
Pontadas de uma dor sem sentido nem lugar,
Inverto meus sentidos,
Odeio minhas palavras todas,

Escarro minhas vísceras de fumante pagão,
Perco-me de deuses e demônios,
Abandono minha humanidade a um sistema impossível,
Refuto minhas conquistas,
Minha coerência não vale,

Na sala ainda vejo o velho sofá,
Tão cheio de saudades,

No vazio da lareira onde sempre aqueci o coração,
Me encontro com chamas e estrelas, pulsante,
Beijos embriagados que nunca tive,

Ainda vejo minha doce infância,
Correndo pelos corredores,
Corre, corre, corre!
E cai...
Se machuca...
Mas ninguém está em casa para recolher as lágrimas do chão,

O primeiro e o último amor,
E todos os outros, tão certos e tão errados,
Improváveis em sua imaturidade insustentável,
Um jardim mal cultivado por um descrente na vida,
Na dor...

Sinto em cada cor uma nova sensação,
Que me conforta e assusta,
Meus olhos acalentam lembranças marejadas,
Um nunca mais houve nada igual,
Turvos de uma não-dor,
E de uma não-felicidade
Que os filmes não pintaram,
Que os poetas não gritaram,
E que os homens não sentem mais,

Carrego nos ombros o peso da paixão,
Da amplitude das palavras,
Conceitos, tão sozinhos de si mesmos.

Os ouvidos se encarregam das risadas,
Branco e preto, remembro,
Sorrisos esculpidos na areia,
Que o mar há de levar,
e a ampulheta lavar,
Deixando o amargo do insubstituível,
Do que já se existiu,

E nas lembranças desbotadas,
Na nostalgia garoa,
Fecho os olhos,
Sou tudo que sempre desejei,
Não me encaixo em tempo e espaço,
Sou a mais profunda essência,
E pulso, sem razão.

2006-03-25T18:21:00.000-08:00

Intensidades e con sequências

Esse é mais um poema sem eira nem beira,
Que carrega em sí todas as dores de uma vida inacabada,
Tristinho por demais
para que as palavras nele possam brincar de quaisquer coisas,

Mais um poema de amor,
de dor...
as mesmas sempre despedidas...
Espero ansioso por amor que nunca tive,
e num passado já desbotado,
procuro algum indício do que já se fez de felicidade,

Os beijos já não são mais meus,
e as almas só se pertencem num pretérito imperfeito...
que já foi mais que perfeito...
e virou memória mal mastigada,

Busco em novas cores,
conforto para a vista cansada,
E em novos acordes,
anestesia para o coração, já tão sem sentidos
meu Sol é menor...

Beijo e me despeço dos luares,
que recobriam qualquer distancia
que a felicidade pode imaginar,

Abandono minhas imagens, ao vento,
Me desfaço nos corredores da saudade,
me desmembro, e já não sou

Deixo meu coração e alma,
já que de mim,
só resta a opacidade de uma saudade marcada.

2005-12-28T09:45:00.000-08:00

Despedida do amor inacabado

Olhe...
Recolha os pedaços do amor despedaçado,
re-olhe,
Cama tão grande e sozinha
Travesseiro dolorosamente ajeitado,

As palavras fogem,
pregam peças,
desesperadas...
Não mais me encontro
Tu és plena ausência,
E me sou tão errado, inteiro solidão,

O tempo é méra sutileza,
que passa sem razão,
As palavras são formalidades,
que não dão conta do coração,
Os olhares tão profundos,
que no escuro se confessam
toque macios, precisos...
doce encontro e desencontro,

Momento que brincou de infinito,
Mas que nos braços de um qualquer amanhecer,
se encontrou um fim...

E os corações brincaram,
os sorrisos nunca foram tão sinceros...
e o amor refletia nas pupílas marejadas,
respirações dilaceradas,

hoje,
a chuva nunca se fez tão pesada,
despedidas dolorosas,

nos damos conta das mentiras
que sonhamos para evitar a saudade...
as bocas não mais se pertencem,
e se fazem perplexas
mergulhadas no submisso desespero,

A vida se despede do nunca mais amor,
não existem mais heróis, nem lágrimas,
ficou a dor...

E é assim...
como vc disse que seria,
sem glórias e céus coloridos,
sem a piedade dos olhos,
sem desejos e amores...
sem a paixão que me torna mais homem,

olhe,
recolha os estilhaços do amor inacabado,
e nada mais interessa...
lógicas já não cabem em compreenção alguma,
e as palavras se dão por terminadas
cansadas...

O amor se despede,
se despede...
vira história de poema triste,
e nele pulsa,
eterno, como já se foi.

2005-12-19T15:26:00.000-08:00

Pseudo

Vida, vida...breve vida,
Se foi, e se fez de tão pouco,
vivida com com a força de quem ama,
deixada para os que ainda amam...

Vida vida...breve memória,
Insuficiente, notas embreagadas...
A existência é sua maior contradição,
a morte uma negação...

Vida vivida..luzes caóticas,
a cidade e seu asfalto quente,
e o ar intragável da garoa, que tanto me agrada...

Vida solene...doce soneto,
fatídica em seus moldes,
profunda em suas linhas e intensidades...

2005-11-17T16:06:00.000-08:00

Imagem de um luar

O tempo não deu conta,
ele se fez curtinho por demais,
mas de tudo ficou um pouco...

ficou um pouco do luar,
que agora só se colore em lembranças,
que não me bastam em saudades...

ficou um tanto do olhar,
que fotografei no momento,
com a pretensão de ao menos por instantes,
eternizar o que me enchia de essência...

ficou um pouco,
do meu medo, dos teus beijos,
do seu gosto, do teu sopro...

ficou um pouco de mim,
esqueci de trazer de volta,
não dei conta de recolher todas as lágrimas,

As palavras que não sabiam se usar,
A ansiedade néga qualquer respiração,
acelera o coração,
e me ofusca a razão...

As noites são vazias demais,
e os dias se passam por tão longos...
não existe mais sentido algum no céu,
que antes me beijava, e me enchia de amor...

Me tenho de saudades absurdas,
cada minuto se torna eterno quando fecho os olhos,
o gosto da água não é o mesmo...

Ficaram as marcas no braço,
no pescoço...
mas as do peito não hão de sair tão cedo,
não quero que assim seja...

Ficou a falta de tí...
e o cheiro angustiante que a saudade pinta,
a sua voz que insiste em me chamar,
mesmo na mais certa ausência,

Acorrentei em meu coração,
todos os abraços, as mãos que se davam
que se conduziam, sem levar em conta a direção
nem a ocasião...

Todas as múicas não cantadas,
e os toques que se faziam e desfaziam...
o delicado frenetismo dos lábios,
que se laçavam...

Ficaram os azuleijos do banheiro,
A cama que agora vazia, ficou tão grande,
o corredor escuro, com jeito de amor consumado,
e todas as geometrias dos corpos, que agora
estão tão longes do toque...

O angústiante cheiro da saudade...
ficou um muito de você...
que me faz chorar feito criança,
criancinha, inha, inhazinha...
desorientado...

Meu sentido é existir junto a você,
e nada mais me faz querer outra coisa, que não
o velho brilho do luar,
que um dia meus olhos beijaram,
numa noite suada...

Fantasio o dia que,
eu não tenha que dizer tchau,
(dores sobrehumanas se fazem no despedir)
mas sim, boa noite...

Alguns desejos permanecem,
são sinceros...e existem por sí só,
sobrevoam...
longe de qualquer compreesão,
e se fazem de amor.

Não tente entender,
apenas respire.

2005-10-22T22:50:00.000-07:00

Resistência

Me quizeram superficial,
como todos os demais.

Lutaram a me moldar,
e não procuraram me entender.

Meu eu não é sulficiente,
quando não se enquadra nos desejos de quem os tem.

Me quizeram sozinho, excluso,
e de vez em vez, batiam as mãos em meus ombros,
grandes gestos de amizades, sinceras.

Nunca serei igual,
Mim só pode ser eu.
Mim não quer ser que nem mais ninguem,

Me aceito como sou,
e pago meu preço,
já que tudo que sou para o julgamento dos olhos,
é mercadoria passada, incoerente às lógicas do sistema,

O mar persiste,
as ondas não param, nunca.
resistentes, crescem na tempestade.
gigantes colossais,
que se desmancham triunfantes...

A ignorância voluntária,
dos que me condenam,
tem gosto de ódio e de pena em minha boca,

E é na minha resistência que encontro forças,
nunca me serei como todos,
e não o desejo...
pelo amor que tenho ao mundo,

Minha lucidez soa incoerente demais,
para os ouvidos insanos e anestesiados.

Quero que ao menos uma vez, me deixem,
só quero ser comparado aos que já me deixaram a vida,
e quero ser deixado...
para o esquecimento,
que o tempo há de lavar,

E que os vermes comam minha carcaça,
pois para o mundo,
é tudo que pretendo deixar.

23/10/2005

2005-10-06T18:05:00.000-07:00

Nada no mundo pode ser tão só,
Nunca o tempo passou por tão turvo,
Não me deixo adormecer,
Não amo, não desejo, não sonho, não sinto...

Me julgam por demais,
coisas que não me sou,
aos amigos, digo adeus...
não quero que me tragam notícias suas,
não quero lhes ser mérito de notícias,

Engulo o resto final de meu orgulho,
mergulho e me desço ao meu inesplicável,
meu insuportável...

Não quero mais ser só,
Lágrimas são tão solitárias,
quando choradas sozinhas...

Caminho por melodias tortuosas e desafinadas,
Sou uma nota destonada...

Conversas silenciosas
não precisam ser feitas de monólogos,
Corações viram nações quando batem juntos,
Nenhuma queda precisa ser tão dolorosa,
quando nos permitimos abrir os olhos,
e sentir orgulho por ter subido tão alto,
amar é algo único...
...

Amar é algo turvo...
viver é paradoxal...
e ser homem é viver de minutos...

Meu fim...quem sabe?
isso não me faz diferença...
mas quero que ao menos
seja meu,
que seja únicamente meu!
Solitário...como sempre fui.

2005-09-25T12:45:00.000-07:00

O romeu está morto e sepultado, foi banido para todo o sempre. Julieta virou prostituta, vive com seu marido cafetão, que a espanca diariamente e a fode todas as noites. Seus filhos são tristes, refletem apenas, sem grandes expressões, não existe algo além da tristeza que sentem e da felicidade que nunca viram.

Nos dias de hoje morremos jovens, morremos, e assim vivemos até que nossos dias acabem em definitivo. E vivemos gozando, e cada novo segundo é sempre o mais importante, já que isso ajuda a mascarar uma vida fracassada, afinal é sempre frustrante parar para pensar e perceber que sua história não passou de masturbações sussetivas e sem nenhum significado humano.

Nossos sonhos são produzidos...e podemos comprá-los a vista, em parcelas ou no mastercard.. Hoje em dia podemos ser tudo o que quizermos, rótulos nunca vão faltar. Mas não temos a opção de não optar por qualquer um deles, ou de simplesmente não ser nada. E me falam que o ser humano necessita viver em sociedades para viver, mas nunca me disseram o motivo de ser tão dificil manter qualquer tipo de relação sincera com algo humano. Está talvez seja uma das maiores contradições da história da humanidade, e talvez por isso nos matamos a tantos séculos...por vivermos juntos.

Não acredito mais no homem que me é apresentado. Não acredito em seus valores, e não compartilho seus desejos e suas paixões. Os olhos uma vez abertos, não podem ser fechados.

E nas longas noites de apatia , todos somos Romeos e Julietas, simultâneamente, somos banidos de nossas condições humanas. Morremos a cada dia que passa, e os dias entre nosso nascimento e nossa morte já não nos pertencem.

Viver é seu maior milagre...be you miracle

2005-09-07T07:25:00.000-07:00

Ela

Os seios empinados e os quadrís largos não a deixam acreditar em inocências, elas já não é mais uma criança. Os anos viraram memória, e foram perdendo suas cores, virando saudades.
A família sentada, assistindo ao velho filme vhs de algum verão esquecido no coração que, já maduro de mais, não se sente.
E o vento não sopra mais como antes, sua voz agora é ressaca, seu cheiro, cocaina. Noites foram trocadas.Vasos sanitários de overdoses tomam o lugar das delicadas pelúcias do coelho encardido de um olho só.
O frenetismo das baladas, (sinos, badaladas), e o suor de todo o sexo, das diversas mãos e bocas que a encontram todas as noites, dos mesmos novos estranhos que lhe são possuidos, alcool que corre nas veias e brinca com as luzes sintilantes-caleidoscópicas. Nada lhe dá prazer. Não existem mais desejos.
E o ar gelado de cada amanhecer é sempre tão difícil de tragar, quando a mesa está tão cheia de desconhecidos. O café tem gosto de rotina, e o cigarro acompanha o desespero.
Olhos alagados clamam por atenção! Ser sozinha nunca lhe foi de algo ruim, antes ser sozinha do que ser nada, mas agora suas velhas angústias soam tão confortantes, ela não é mais importante. Papai não a filma mais cantando no tapete da sala. Os natais morreram e não a nada no mundo que lhe faça entender as coisas que a cercam.
Não lhe adiantam os longos cabelos lisos, e seus belos olhos azuis. Os modelos não tem mais clareza, e tudo é incerto, impreciso, indeciso.
Sempre foi tão fácil julgar, condenar, mas ela matou todos os seus sonhos e hoje, é seu maior castigo (seu próprio castigo).
E ela gira, e o mundo para. E quando para, todos repetem órbitas caóticas ausentes de lógicas e sistemas. Sua arte morreu, sua liberdade se foi, e nada no mundo a faz entender o amor. Seus pulsos cortados beijam a branca seda dos lençois, nada lhe parece sulficiente.
E as gotas eternas completam o ciclo das contradições, colorem e contrastam. As pupílas dilatadas não deixam dúvidas, e os braços que antes aconchegavam, ja não servem de nada.
Esboços de vozes persistem, turvos no ar.
Não, já não faz diferença...
A inocência se foi, e a vida foi esquecida. Não existiam mais lugares nem lógicas reconfortantes. Ela já não está mais lá.

06/09/2005

2005-09-02T16:11:00.000-07:00

Imagens ao vento!?

E se volto a dizer minhas mesmisses,
se me digo das mesmas tolices,
é por que de amor me tenho,
e tudo fica mais fácil quando é recíproco,

e os laços se firmam,
não por precaução,
mas por necessidade,
afnidade...

e minhas inspirações voltam,
e minhas noites me confortam,
por estar tão cansado,
e não saber o que fazer....
quando sei o que vc faria,
e o beijo quem roubou fomos nós,
e os minutos se fazem tão valiosos...

e voam...
e eu sonho...
sonhamos juntos,
como vida que se passou,
e nem notamos...
já que tudo que amamos,
de muito não dura...

mas disso nunca me esqueço...
e me pego pensando...
e de alguma forma,
no meio do escuro...
vôo até o impossivel,
com asas quebradas...
e razões alteradas...

por que assim, amo....
e já não me inporto,
pois disso sou seguro,
e seguro adormeço...
e talvez te encontre...
em alguma dobra de sonho,
em algum minuto de noite...
que se fará por para sempre,
em sonho,
em memória,
e definitivamente,
em desejos...

02/08/05

2005-08-22T15:57:00.000-07:00

Todos tem um poema com esse nome. Me julgo um nada de mais, então me dou a liberdade de fazer o mesmo.

Epitáfio

Quando amo não espero nada em troca,
visto que amor não é produto,
Que se conquista por escambo ou capital,
Não espero ser amado,
Apenas que me deixem amar,
Em meu mais profundo silêncio,
Quem me ria,
E sofra...

Não quero pedaços de amores em meu coração,
Nem desejos os meus, implantados cirurgicamente em outros,
Mas quero amores pulsantes,
Êxtases contínuos e ineterruptos,
Que me encontram em existência,
E me despedem de qualquer expectativa,
pois já não acredito em reciprocidades,

Não quero entender sistemas complexos,
Nem pragmatizar meu maior milagre:
Viver, viver e existir...

Sou minha maior contradição!
Morro a cada dia que passa?

Quando falarem de mim,
que saibam de meu nascimento,
e de minha morte...
A parte isso, todos os outros dias são meu!!!
meus...ouviram?
Somente meus...
E os vivo intensamente,
Mas não procuro que entendam,
Algo que os cabrestos não permitem enchergar,
Frequências que não se encontram em quaisquer ouvir,
e que os corações já não se dão ao trabalho de sentir,
Não por falra de vontades,
mas por desilusão...

19/08/2005

2005-08-19T14:00:00.000-07:00

Sei que ninguem liga, mas estava com saudades de minhas tolices...

"Dizem que se você acreditar pode tornar tudo real,
Gostaria, ao menos uma vez, ter algo real em que acreditar"

Não quero que as pessoas lembrem de mim,
Mas não quero que meus amigos me esqueçam,

De minha janela,
(tão minha, como todas as outras de outros que escrevem)
Observo o céu aveludado,
Que há de deixar o inverno,
E aflorar os mais belos cantos primaverís,

Meus olhos se perdem nos sujos tijolos da cidade,
E na movimentação do pátio,

Escuto vozes insessantes,
Que não me dizem nada,
mas me enchem de vida,
Um caldeirão borbulhante,

Trago o ar gelado,
Que me faz sentir todos os póros do universo,

Vejo todos os meus sonhos passarem,
desgovernados...
Me fecho os olhos,
E me despeço de meus amores,
Os que julguei,
Os incondicionais...

Sou unidade única,
E sinto tudo a minha volta,
Me contextualizo e classifico
como uno...
Me sou em cada parte do quadro,
Em cada segmento me encontro,
Mas não faço parte de sua constituição,

Não espero nada de outra pessoa,
Que não seja a minha própria,

E num barco sem leme,
Deixo que o mar me carregue,
para uma ilha segura,
Não quero o maldito controle,
Só quero ser só.

19/08/2005

2005-08-02T19:36:00.000-07:00

Imagens ao vento

As mãos que se prometem,
os lábios que incansavelmente se re-beijam,
sorrisos que delicadamente se fazem e desfazem,
e olhos que se enchem de amores, fascinados
gestos exagerados, que urgem por atenção
e bocas desorientadas que se perdem em corpo e beijo,

Não existe nada além dos minutos,
q sentenciados, desaparecem

Não existe nada entre os dois,
se fundem, e se fazem sozinhos,
não pelo momento,
nem por sí próprios,
assim são, apenas

e não existem arrependimentos,
Amor que se faz sincero,
que durou e passou,
mas não há de acabar,

E que ei de pintar
em novas obras de arte,

E nunca deixarei,
mesmo que me tenha só de lembranças,
tais que me confortam e me enchem de saudade,

E os olhares se perdem,
mas agora sozinhos,
amores distantes,
que a vida separa,

E quando nas noites solitárias,
juntos novamente se pensam,
se enchem de lágrimas,
se enchem de sonhos,
que o acaso separa,
e o destino condena.

E não há nada que a noite possa fazer,
quando o dia é tão longo,
e nos deixamos chorar por amor,
por que todos nós nos machucamos,
as vezes...
e é hora de se cantar sozinho,
mesmo quando não desejamos,

Vemos que talvez não nos sejamos o bastante,
e que sozinhos não somos uma vida inteira,
por que todos choramos,
as vezes...
as vezes tudo está errado,
algo nos passa, e assim sentimos
e nada parece ser o bastante,
e o conforto só existe em memórias,

o universo se move, uniforme
pessoas falam, e desfalam,
chamas queimam e se extinguem,
promessas duram até
o quanto tiverem que durar,
pois é assim que amamos,
e em noites vazias e sozinhas,
não se acha validades e prazos,
para se deixar de sonhar...

e não me encontro mais de lógica alguma,
e não as procuro...

01/08/05

2005-07-31T00:50:00.000-07:00

****

Já não consigo mais deixar de ser subjetivo. Tenho percebido que tudo que escrevo e sinto, nada é além de minha mais pura subjetividade em desesperadas tentativas de expressões.
Existem alguns dias, desses dos mais quaisquer, que nem o tempo da conta, que nos completam de vida e essência. Dias esses que se fazem de momentos poucos, que se perdem e nos fascinam. Me percebo como criança que ve o primeiro nascer de um sol.
Sei que não decorro sobre algo que já não me disse até então, que não me tenho de qualquer originalidade, e que minhas frases já soam repetitivas e diluídas. Mas hoje me dei conta do quanto somos diferentes; e não me venham falar que somos todos iguais, pois não agimos assim, e os que descordarem...que me venham com bons argumentos! A teoria e a prática não se aplicam.
Me ví como ser humano, crente e descrente, em frações de tempo mínimas mas estúpidamente significantes para minha existência. Me dei conta de algo demasiadamente óbvio mas que me encheu de orgulho (alheio de mim mesmo), para que existam homens mal intencionados é preciso que haja o seu oposto, sua contradição, para que assim seja composta qualquer forma de dialética.
Isso me enche de poesia, de amor. De vontades de ser e estar em incontáveis começos de novos sóis que nos iluminam a vida. De dias que preciso ainda viver, por prazer em estar vivo e não por qualquer necessidade.
Minha respiração pesada, e meus olhos semi-abertos não me deixam pensar em exato, mas de fato não deixo de sentir todo esse supremo encanto.
Não sei se vocês me entendem...mas enfim, não tenho tal pretenção.Quero mais é abraçar o mundo, e saber que dentro da garrafa sempre encontrarei meu amores que teceram tais palavras, e me fizeram de felicidade.
E é com essas palavras que me encontro de lucidez, encontro equilíbio, e cortejo a insanidade.

2005-07-24T08:48:00.000-07:00

Repeat 1(fade out)

E novamente me ponho a escrever,
Momento que desatina no minuto,
Me basto a excretar palavras,
Que já foram dantes vividas,
Que me servem de abrigo e refúgio,
Nestas noites chuvosas pós-modernas,

Conversas longas, cansadas,
Que me tenho com as brancas folhas,
Estas, que carregam tanta sabedoria,

Idéias que não se encontram,
E se perdem para o momento,
Universos que colidem,
E passam desapercebidos,

Amor que já não tento entender,
Apenas o sinto, quieto, pulsante,
preencho-me de essência,

Belas palavras que não me tem por completo,
Que me cansam os olhos,
e prolongam a noite.

2005-07-18T21:35:00.000-07:00

Brilha, Brilha, estrelinha...

Definitivamente não sou homem de poucas palavras, ainda mais quando resolvo decorrer sobre meus sentimentos e pensamentos. É impressionante o rumo que algumas estrelas acabam seguindo. Me refiro às estrelas cadentes, que caem fulminantes e desesperadas, e só os olhos mais atenciosos às percebem e contemplam. Nada mais natural que façamos um pedido, nossos desejos mais egoístas.

E de contalações somos feitos, o fato é que por destino, acaso,ou simples descaso, nos deparamos com alguns desses seres luminosos que tanto nos fascinam. Seus rastro de luz rasga a noite, e nos ofusca os olhos, e quando bem notamos...estamos apaixonados. Sim, apaixonados por nossas vidas, e descobrimos que nosso maior milagre, somos nós mesmos, e tudo o que nos cerca. Somos cria e criadores.

Não quero novos começos, só quero minhas estrelas novamente. As mesmas que se perderam para o negro véu do céu, que me encontravam de conforto e felicidade. Não quero conhecer novas galaxias, nem seus novos planetas. Se visse algo caindo pelo negro céu de inverno só me faria um pedido: ter minha antiga abóboda celeste de volta. As mãos do tempo foram mais ágeis que meu coração, que se encontra atado.

Minhas pálpebras pesam, mas não me deixo adormecer, minhas olheiras são prova disso. Preciso ser verdadeiro para comigo, mesmo que disso dependa minhas maiores felicidades (que já nem sei quais são).

E minha identidade?
se perdeu...
não me nego,
nem nego os que se aproximam...
Sou feito de nada,
nem de razaões,
nem de sentimentos,
me abstraí...
E ví que me pensei mal,
e de mal fui pensado...

E é sempre tão difícil entender os malditos movimentos, insessantes, que observamos a noite...no véu de um céu de inverno.

2005-07-17T01:46:00.000-07:00

E eis que, de vez em vez, resolvo me dar algum tempo.

Saudades

Vejo o dia exato como ele é,
Tarde de saudades cinza paulistana,
Filo um cigarro e subo a Cardoso de Almeida,
Assisto ao desfile de York Shire´s,
Conduzidos pelas belas madames anorexas das perdizes,

Uma garoa fina me toma por dentro,
Me vejo só, perdido em meu conhecimento,
Anseio por algo que nunca tive,
Anseio com a fúria de quem ama,
Coisas que nem sei que são...

Tenho medo...
Tenho medo dos homens,
Tenho medo dos porcos de fardas,
Tenho pavor de Hebes Camargos,
E de Willians Bonners...

Me sento a sombra,
Enquanto aguardo meu querido Pedra Branca 177P
Vejo uma linda garotinha saindo da padaria Perfil,
(Velásquez moderno)
Comendo pão de queijo,
Com a boca lambuzada de requeijão,
E com as mãos seladas ás de sua mãe,

Quisera eu ser como ela,
Livre da moral,
Estéticas,
Verdades...

Novamente me perco em razão,
Sou observador de mãos atadas,
Preso em meu silêncio,
Melancolia caótica da terra da garoa,

Meu ônibus chega,
Me desfaço do cigarro,
Vou me embora,
Vou para casa...

2005-07-12T22:10:00.000-07:00

E alguns abtos não se perdem nem mesmo para o tempo. Não que eu queira dizer algo mais do que isso significa em exato, para mim ao menos. Tenho algumas saudades, que persistem em não me deixar...

Sublimação

Os olhos calados confessos,
Se perdem no silêncio inexplicável,
Não são duas almas,
Menos ainda dois seres,
Se resumem ao momento,
Se definem por si só,
Não há mais nomes,
Nem crenças,
Luz e sombra, religioso amor,
Melodia impossível, verdadeira,
Melodia torta, ininterrupta,
Desesperada, absoluta!
Os olhos silencilucidozos,
Cegos, abstratos(...)
Cinema Euro-Hollywoodiano,
Instante sublime,
Que outros olhos não vêem,
E os corações ainda são
Pequenos demais para entender.

Victor S
06/07/04

2005-07-07T22:56:00.000-07:00

3:20hs AM

Em todas as relatividades e subjetividades dos seres, me deparo com algo nunca dantes pensado, o tempo. Não que acredite em qualquer quantidade que se de por mensurável, mas o fato é que ele se passa, tal como as enormes tempestades, ou um toque de qualquer desabrochar. É quando penso neste assunto que me vejo homem, simples e miserável homem, longe e isento de qualquer controle.

E não adianta tentar o tal afastamento do que nos liga a natureza, muito menos buscas de qualquer resposta incerta que nos encha de falsas razões. É no tempo que me faço e que me perco, que me tenho e me sinto como nada que se tenha de sí próprio.

Me dizem as vozes ditas por corretas, "há tempo para o amor e a dor"; mas o que tais vozes não se asseguram, é o maldito prazo, duração, ou sentimento que temos desse período. Sendo assim, qual o motivo de quaisquer escalas e padronizações?

E novamente me ponho a pensar...e não me encontro de quaisquer respostas. Nada tem seu tempo na vida. Não me tenho de tempo algum, de amor nenhum, momentos que brincam de faz de conta, se tornam nada de mais, passam por algo de especial, e se perdem sozinhos e únicos.

Queria eu ser homem o suficiente para poder ter meu tempo, mas não o consigo. Nada volta como dantes vivido, e nada é o que esperamos que seja. Nenhum homem é homem o bastante, e nenhuma lágrima é tão importante...quando falamos de tempo. Que escorre, caí suave, passa, e não nos damos conta, nem o vimos o suficiente, não existem palavras eficientes, e nenhuma respiração dura o tempo necessário. E a vida se faz de tempos em tempos, calados, esgotados, sulfocados...

E o descontrole me assusta, e me torna animal novamente.
E observo...mas talvez não durante muito tempo.

Victor Souza durante alguns tempos desmedidos

2005-07-06T20:44:00.000-07:00

Neoblog

Não é de novidade que gosto de escrever. Tambem não é surpresa para ninguem minhas afinidades com as artes e suas diversas maneiras de expressar a existência. O que talvez seja novidade (ou não) para alguns é o meu incrível e indiscutível talento para assuntos relacionados a informática, devo dizer sem falsas modéstias: sou gênial, prático, talentoso, e acima de tudo, um virtuoso único. Sim, sim...fui professor de windows do Bill Gates. Meus talentos informáticos me saem pelas orelhas eu diria.

E é exatamente por isso que em um belo dia, deletei meu antigo blog. De maneira alguma foi um acidente, é claro que optei racionalmente pelo ícone "deletar o blog", no lugar do ícone "salvar novas configurações". E foi com extase transbordante que me ví sem meus textos, afinal como todos imaginam, não são obras extremamente pessoais e importantes para mim.

Foi quando após ter mandado um ou dois e-mails absolutamente despreocupados, com a intensão de reaver meu falecido blog, uma antiga amiga me manda um arquivo com o título "suspresa". Quando o abro, me deparo com todos os textos perdidos. De maneira alguma me dei por qualquer impulso absurdo e sincero de felicidade.
Logo, minha intenção não é lhes avisar o motivo de tais mudanças no blog, e o sumisso dos antigos comentários, já que esses, em sua maioria, não funcionavam quase como que complementos e fragmentos essênciais para os textos elaborados.

fico por aqui, sem poemas ou grandes mensagens...
mas visto todo o ocorrido, espero que entendam que ironias não me são de bom grado!
ouviram?
não sou homem de ironias...antes os pés de um elefantes sobre meu peito a um comentário carregado de ironias...

enfim... mais um grande beijo para a Luiza, que salvou meu flog, e um pedaço da minha história...
e um abraço a equipe do blogspot. que organizadamente, colocou os dois itens bem distantes uns dos outros...

e eles viveram felizes para sempre
=D

2005-07-03T19:32:00.000-07:00

be your miracle

E quando me percebo a solidão, volto a escrever. Quando fecho os olhos e busco palavras das quais não se dão por completo de quaisquer sentimentos, e o ar me falta, a garganta fecha, os lábios secam, meus ouvidos se agussam, e me tenho em completa suspensão. Com os olhos levemente marejados, e expressão de coisa alguma em na face, (de certo algo não feito de felicidades e ternuras), me tenho só, e assim me tenho sido quando penso a respeito.

E quando sou esquecido, e me esqueço, volto a pensar em aceitações, submissões, mudanças e o maldito orgulho que tanto me ofusca a razão. Minha voz já não me serve de nada, não a quero mais ouvir, e minhas músicas se perdem de qualquer sentido. Fui emancipado de meus sonhos, e me encontro de falsas razões.

Não tenho amores, amigos, dinheiro e acima de tudo, portos seguros. Meu deus morreu, minha família se perdeu, e volto a dizer...sou orfão de meus sonhos, os perdi todos...para o tempo, o espaço, e egos alheios...

Sozinho...
inho...
o...

Sou minha melhor compania nessas horas funestas. Minha vontade é de mandar a todos que se fodam...mesmo os que não carregam qualquer culpa, ou que eu tenha qualquer magoa, mesmo você que perde seu maldito tempo lendo essa merda.

Mas me contenho...
me entristeço...
e fico puto...
e me entristeço novamente...
e é nos braços do meu violão que encontro algum conforto...
e fecho os olhos...
e minha garganta seca....
e os lábios secam...
e minha inspiramenteção se tem...

e deixo de ser coisa qualquer...
sou qualquer coisa que queiram que eu seja...
não me tenho de mais nada...
pois é de nada que me sinto...

...Seja o seu milagre

ps: Luiza, obrigado por tudo...nessa noite você foi o meu milagre.

2005-07-03T19:31:00.000-07:00

...a nossa liberdade...

Antes de dar inicio ao já rotineiro descarrego (ou aconchego, por que não!), gostaria de agradecer a todos que tem entrado no blog. Não passou pela minha cabeça que outras pessoas se interessariam pelo mesmo, e me sinto lisonjeado ao ver os comentários de amigos e pessoas tão queridas, que de alguma forma, dessa forma, acabam por me conhecer de outra maneira, sem máscaras sociais ou estereótipos.
Me sinto estranho ao escrever tudo isso, ainda creio que minhas palavras não me servem ainda, são justas ao extremo, solitárias, e acima de tudo..incompletas.

Não me juguem por ser infeliz, descrente. Como todos sabemos, alguns momentos nos inspiram essência!
Alguns felizes, saudosos...coloridos, tais como devem ser. Outros são tristes, e carregam o peso do mundo nas costas. Não cabe a mim julgar bom e mal, melhor ou pior, afinal, são feitos de essência(como já o disse) e acredito que foram feitos para serem como são...são como bolhas de sabão; alguem pode sopra-las por um canudo, mas a partir do momento que sua ultima película se junta e se forma de um globo, ela se fecha. E em seu interior existe algo único(essência), e ela brilha,brilha, brilha(!), quase que eternamente, insessante, até o nunca mais acabar, acabar. E seus fragmentos se perdem para o tempo, e o espaço, e ela já não é. E por mais que tentemos reviver a bolha, sabemos que não existem bolhas iguais, e que nem a saudade é capaz de re-colorir cores tão únicas e especiais. Me digo disso com recatado sorriso, creio eu.
Não procurem entender nada, nem de mim nem de minhas inquietudes e angústias, apenas leiam, fechem os olhos...e amem; não as linhas já esgotadas desse blog, mas tudo o que vocês podem fazer com elas, afinal, a re-significação é a maior virtude do ser humano.

=]
Um grande abraço a todos, e obrigado mais uma vez...
Victor Souza

2005-07-03T19:30:00.001-07:00

nem aqui, nem alí...

Não sei ao certo por onde deveria dar início ao post de hoje. Nos últimos tempos tenho me percebido em suspensão. Não que a inspiração houvesse falecido ou exitado, mas os meios pelos quais ela se usa se mostram esgotados de certa forma.
Penso sobre o que deveria decorrer no dia de hoje, mas como resultado de alguns fatos não me tenho de idéias diretas e claras. É impressionante como o amor sofre quando é seguido de conceitos como "expectativas" e "mudanças"; é quase uma equação algébrica.

Enfim, me deixo por aqui...

Sou feito de momentos poucos,
E me tenho em angústia desenfreada,
visto que me ponho a escrever
sobre mim,
sobre nada...

Não sei sobre o que os grandes homens pensam,
escrevem e sentem,
Prepotente, faço de conta que sei...
E me ponho a escrever também,
feito criança de pré-escola...

Até quando me terei de contidas parcelas de prazer?
Os pequenos momentos já não me fazem sentido...
quero um ecstase uniforme, prolongado,

Nada sei de mim, nem de meus herois,
mortos sepultados...
Meus sonhos já não são,
e me sou tão chato,
tão crescido...
tão descrente.

Minhas notas soam repetitivas em extremo,
melodias rotineiras desalmadas,
me sinto vazio,
e minhas idéias... não
nada são...

São em noites frias como essa,
após longas conversas com o espelho,
que dizem as más linguas não mentir,
Que nos damos conta...
o quão somos sós...
e o quanto as palavras nos enganam,
e em verdade...não me servem de nada!!!
Mas as necessito,
e as procuro querer bem...
pois sei que talvez estas sejam
as formas de vida mais solitárias já inemaginadas...

E me canso...
e as deix

2005-07-03T19:30:00.000-07:00

the pleasure of life

Talvez seja o álcool que me inbria e corre por meus lábios,
Ou talvez seja o pensar continuo e insessante que me leva a você.
sempre...

Sou em verdade, um poeta metido a besta. Que de amores vive (como já o disse), mas que não é capaz de retratar o sentido.
Sou estupiamente romântico, e me nego....
Mas em verdade necessito de determinada presença, que me faz tão grande bem...
E me aconchega, e me encontra de felicidade...

Existência (balada de uma note só)

Braços que vão contornando os quentes corpos,
Abraços que se fazem e desdesfazem,
E o suor que navega sem rumo,
Bocas que se enchem de bocas,
Os múltiplos toques que se entendem,

Ouvidos melodiosos,
Nos olhos, poesia,
Que fixa se faz até o tudo acabar,
E virar saudades,
Virar poesia novamente,
Que não cabe nas lembranças,
Nem nas palavras,
Se faz sozinha,
Tal como o amor que lhe tem,
Sobe alto, imponente,
Recobre todas as distâncias
que um luar pode imaginar,

Mãos que se acorrentam,
E fazem juras eternas, se prometem,
até o enquanto dure acabar,

Corpos que não se pensam,
passam a existir apenas,
em meio a imcompreensível amalgama,
olhares alagados,
que delicadamente se entregam,
e se recebem...

Cheiro de nunca houve nada igual,
Vida que se dar por vivida,
E que entre o nascer e o desnacer,
é intensamente única,
Sozinha, mas não de solidão,
amor sincero e pleno,
que se fugiu da angústia,
E se encontrou de felicidade.

02/02/2005

2005-07-03T19:28:00.000-07:00

all you need is love!?

Logo que a angústia me toma pelo braço, me sinto na necessidade de escrever. Não sei até que ponto existe eficácia neste feito mas o fato é que me serve de algo bom, de alguma forma.

Tenho me visto de angústias que não se encontram de quaisquer resoluções sinceras, e todas elas, devo dizer, todas elas me levam a um ponto comum: o amor. Maldito tema que institucionalizado, se perdeu para os beijos falídos de filmes hollywoodyanos, e não se tem como essência humana. Não me tomem erroneamente, acredito no amor, e procuro viver amando, e quando digo que amo não me refiro ao amor das novelas e que ouvimos em letras de Teen Idols. Me digo do amor às coisas que me envolvem e que constituem minha vida, a minha individualidade.

O grande problema, a grande angústia, se forma quando nós já não temos certeza do que de fato constitui nossas vidas, sendo que tudo que existe passa por severas transformações e não podemos (nem devemos) retarda-las.

Logo, não temos a segurança de onde depositarmos nosso amor. Deixamos de viver, pois deixamos de amar.
E numa sociedade onde todos somos descartaveis e consumiveis, não me enchergo de amores. Meu rock and roll está podre e fétido, minhas mulheres mortas e sepultadas, meus poetas não tem mais voz, e meu país não me reconhece. Tenho meus amigos, que amo e necessito, e minha conciência que me atormenta dia após dia.

Encontrei a liberdade quando me livrei de todas e quaisquer expectativas. Assim, vivo um pouco a cada dia, e a cada dia deixo minha busca por algo que possa me encontrar de amor, já que é disso que somos feitos, e somos por sí só...nada nos completa.

sem poemas hoje.

inconstante!

A muito não escrevo neste já quase abandonado blog. A grande verdade é que nos últimos tempos não me vejo com grandes motivações para escrever, muito menos para fazer postagens com algum valor de alma. Sei muito bem que não é necessario "um tempo" para sí mesmo para que possamos nos encontrar de qualquer resposta que venhamos a investigar. Mas o fato é que quando estamos com a cabeça cheia e já saturada por assuntos que não podemos ter o devido controle, obrigatóriamente não conseguimos voltar nossas atenções para dentro.
Isso não é uma justificaiva pelo longo abandono deste espaço, muito menos algo que considere merecedor de grandes atenções...sem falsa modéstia.

Mas deixarei aqui registrado um momento meu, para nosso tempo seja aproveitado de alguma forma:

Dança do Mundo (bailinho)

Nos encontramos adormecidos,
Em leito de morte,
As ruas desesperadas,
Clamam por olhos atenciosos,
Mas nossos egos sedentos,
Trazem gozo desenfreado e insano,

Me repito, repito!
Não me agüento na multidão,
Essa maldita repetição,
Que me leva a parcela contida de solidão,

Nas ruas andam seres,
Que sonâmbulando,
Instituem suas rotinas de cabresto,
Massa que forma,
Gado de figura triste,
Que carregando os grandes
Homens nas costas,
Seguem em direção ao abatedouro,

São acorrentados a seus sonhos,
Correntes de ostentação...
Eloqüentes teatro de fantoches,
Maquiagem urbana,
Sorrisos sedosos pintados a mão,

Aplausos, aplausos!
Brindemos ás nossas vidas hipócritas!
Brindemos aos nossos falsos prazeres,
Louvemos aqueles que carregam consigo
A guerra armada contra o terror,
Louvemos os homens...os homens...

E agradeçamos a Deus...
Nosso aconchegante e confortável Éden,
Artificial...

E a multidão para por um instante,
Aplaude!
E festeja

Victor S. 20/10/04

2005-07-03T19:26:00.000-07:00

overture85

Não faço idéia o quanto de vida será dada a esse blog.
Devo lhes dizer que tudo que for escrito aqui é para simples descarrego pessoal, não acredito que meus versos e reflexões possam lhes dizer algo em exato, como decorrerei futuramente.
E é talvez um tanto desligado ainda, que dou início às minhas palavras cansadas, egoístas e incertas.
Sou só um homem, e carrego todos os defeitos e incoerências da espécie, portanto não tenho a intensão de parecer algo que não me é.

Inspiramentação

Me encontro vil,
A falar com os brancos papéis,
De eterna sabedoria,
Os óculos me trazem marca
De certa sabedoria irrequieta,
Sedenta,
Mínima...

O delirante sabor do álcool
Me corre pelos lábios rubros desorientados,
Furor louro azulado da nova idade,
Impulsos orgásmicos assustados,
Penetrantes...

Sentir sempre foi algo deveras abstrato,
Em seu mais completo signo...
Mas agora meu tenho como UNO,
Inspiração que me percorre,
Suor que corre
Em carne humanizada,
Fluído...

Idéias não me correspondem
Ao que real sinto na poética falada,
O eu-lírico insignificante nunca
Será espelho do denso e vermelho
Total existente em sua alma...

Porta voz do incompreensível e momentâneo,
Me calo...
E deixo ao mundo contida parcela
De embriaguez visceral,
Razão universal que o homem não dá mais conta,
Deixo minha existência e lucidez,
Anos novos que me embalam,
Novos anos que levo,
Feliz...
Luzcidal!